На холодных просторах России,
Занесенных большими снегами,
Позабытые богом и сильными,
Ходят люди, скрипя сапогами.
Даль холодная во все стороны,
Бездорожье, жилье убогое.
Только птицы - грачи да вороны,
Только холод, да голь с самогонкою.
Пей-гуляй! Повелось так исстари,
Смерть придет: помирать - так с музыкой!
Широка душа, песни чистые,
Да вот только дела - без умысла.
Не видать мужику жизни-вольницы.
Чей бы ни был царь - не дает вздохнуть.
От того только черти водятся,
В тихом омуте, где не виден путь.
И плетется жизнь тощей клячею,
И ходок разбит, и дороги нет.
Что построили - все растащено.
Снова гол мужик, как назад сто лет.
Сколько сказано, сколько писано,
О судьбе твоей непредсказанной.
О, Россия, моя Россия,
Где пророк твой, досель неразгаданный?
Позаброшены
© Copyright: Виктор Юров, 2015
Свидетельство о публикации №115093007542
Свидетельство о публикации №115093007542
Рецензии
СПАСИБО! У меня "Питер", чуточку созвучно с Вашим стихотворением.
С теплом и уважением.
Васютинская Галина 03.10.2015 17:52 • Заявить о нарушении
С теплом и уважением.
Васютинская Галина 03.10.2015 17:52 • Заявить о нарушении