К циклу Лица из альбома Марина Цветаева

Пролог

Посеребренные  франты,
будто в колоду легли
в старые фолианты,
в чёрную прорву земли.

К вам, что шагнули в пучину,
раньше, чем вышел срок,
к вам на краю у жизни,
песни поющим отчизне,
вновь обращаю взор.

Нет. Вы не стали пылью,
не обратились в прах,
так же парят ваши крылья,
в вышних уже мирах.

Ваши сияют штандарты
славой своею всей. . .
Посеребрёные франты
канувших в Лету дней.

***

Не из твоей белокаменной
тот колокольный звон,
не от лампад ли пламени
слёзы в глазах икон?
Как сон твоё было детство,
и вот пролетело уже
Шопена чудесным скерцо
навек поселившись в душе.
Но свет увидали прежний
те светлые детские сны :
с Альбома Вечернего нежно
стихами шагнули они.
А улочки эти московские,
они оказалось вели
в предместья Парижа сонные,
и к пражским цветным мостовым.
И знала ли ты, Марина,
Россию покинув тогда,
что ты на свою погибель
вернёшься опять сюда?
И чёрный дохнёт твой август
последним своим числом,
и в запахе хвои и яблок,
как гость постучит в твой дом.
Стихи, что написаны не были,
уложатся так легко
от даты рожденья до смерти -
в две цифры, лишь в строчку всего.
И так же светла, как и прежде,
впечатана в мрамор плит,
тобой столько раз воспетая,
спокойно Москва стоит.
И с места не сдвинется камень,
и будет, всё так же гореть
глаза ослепляя сиянием
на солнце литая медь.
Но отзвук какой мне чудится,
какой дальний слышу звон?
С изогнутых этих улочек
торопится к небу он -
то в гулком набата ритме
со всех четырёх сторон
плывёт по тебе, Марина,
Москвы колокольный звон!