правда

В безумных границах,в бетонных заборах,на свет процветания....
Из недр илюзий, из мира единого самосознания...
И вновь .....к ногам высшего мира мы падем..покоя не видя...спокойно съедаем,взгляды других словно вороны падаль и...
Мы вновь проресованы... глазами заблудшими глазами таких же как мы
И нам под диктовку... с кнутами и пряником учать как лучше жить...
Где тот мир что я создал?... где то что
Хотелось нам ...все тотже асфальт, все тоже серое небо ..
И так день за днем... сквозь толпы пропащих лиц ,скользим словно спящие в безумстве ошибочных масок и птиц..
В клетках ....а воля где?.. воля запрятана... в тайнах прозрения ,а мы наслождаемся самодостаточностью самопрозрением
Мне не гордость не радость.... не друг без предальства ...нет такого не сыщешь. . среди вековых обстоятельств
Над небом летают вороны щелкая клювами ....а око в огне ограниченное треугольной фигурой...
Так что мы снова сдаемся ...снова крошки съедаем своей подневольную... или напьемся ....ведь все разукрасит вино из подполия
Среди толпишь спящих... театр впускает лишь тех кто подвластен а..... кто настоящий тот снимет одеяло одинокого спящего
И мир перекружит от партий правительства денег дыхания....
Тем кому нужно тот взлетит выше одинокого знамени ..
И снова миссия снова тысячи откусанных яблок..и вот же спасение но это спасение из уст змеевидного дьявола...
Так где же ты где... мир и любовь то что начертано...в пустой темноте или пред глазами завешено...
Да дай же нам Боже квартиру еды и яхту повыше...а мы тебе тоже ...подкиним деньжат на церковную крышу...
И это сарказм священик на лексусе ученный на улице ...
Вокруг серый мир он бесконечно на вертеле крутиться
И толпами толпами ...мрут дети на войнах ...нефьт это золото...люди как клоны но клоуны из цырка из стойла безумия
...мы падаем смеясь очень громко на ниже летяшим...при этом считаем что нас ждут в раю что он настоящий
Как мир...что создали древние в костюмах от гучи...вогкруг небо ясное вокруг лишь серые тучи... нами придуманы миллионы подписчиков толпы поклонников ...кумир нам не нужем мы сами кумиры теплых покойников...
Дать...лишь просим мгновения пульс сохранить нам..чтоб было нам время больше потратить и меньше пожить...
А...счетчик все пишет все рисуется красками ...картина из грязи но продана ..словно шедевр темными масками