один

а тут прозвучал хлопок,
и пуля вонзилась в чей-то висок.

в удаленном от этого города углу нашей планеты,
где ни тебя, ни меня, ни друзей наших не было,
кто-то приставил к голове пистолет.
и увидел в один миг прожитые десятки лет.

а может не сам, может кто-то чужой
воспользовался пистолетом, пулей и другой головой.

время спешит только вперед.
оставив тело тонуть в красной луже,
чья-то душа рванула в полет.
и не важно был ли этот человек простужен.
не важно вообще, кем он был
или не был,
где учился, кого любил,
какой чай он заваривал,
и о чем вечерами с друзьями говорил.
он один из тысяч тех, что из миллиардов,
чью потерю заметят быть может только родные.
он не президент, не звезда, не писатель.
и мы такое, увы, изменить не в силе.

каждый день раздается хлопок.
нет, не совсем звук выстрела.
каждый день раздается хлопок,
чья-то душа оторвалась и взлетела.
и может не физическая смерть, а душевная
тоже раздается хлопком,
разлетается на осколки душа, что надтреснута,
и так, что не соберешь ее потом.

один из миллиардов.

только один.

ты чувствуешь этот ветра порыв?

человек умирает один.