Говорят

Говорят, мои руки неженственны,
Не украшены маникюрным лоском,
Не сверкают золотом колец...
В далёком школьном детстве,
Перепачканные чернилами пальчики,
Летали над клавишами,
Нежно касаясь живых, как душа, струн:
Плакали и любили с Шопеном,
Замирал от нежности Грига,
Грустили светло и тихо с Чайковским,
Верили и звали мощными аккордами Бетховена...
Они крепко держали весло,
Ловко направляя по камским волнам байдарку,
А с носа шлюпки
Быстро мелькали в семафоре красных флажков...
Много знают и умеют мои руки сейчас,
Когда за спиной тринадцать полевых сезонов
И более пяти тысяч маршрутных километров Тувы.
Они умеют уложить рюкзак, развести костёр на снегу,
Зашить сапог и отстучать РД,
Заседлать и завьючить коня, выпотрошить глухаря,
Отмыть шлиховую пробу и наколоть дров,
Нянчить камни и обнять плечи друга,
Гладить детскую головёнку и утешать её маленькие беды...
И всегда - верно, надёжно и крепко
Мои руки сжимают геологический молоток.
                1976