Останутся стихи...

Останутся стихи на память обо мне,
как письма не отправленные почтой,
и годы пролетят снежинками в окне,
иль нотами мелодии подстрочной…
Что память – краткий миг, всего на сотню лет,
а уходящих на порядок больше,
но всякий, кто любил, тот был в душе поэт,
живущий на мгновение подольше…
То в чьих-то дневниках, в блокнотах, в стопках книг,
то на устах, произносящих клятвы;
один ещё юнец, другой уже старик,
но оба мне до горечи понятны…

Останутся стихи, я их вам подарю,
открытый слог, чтоб не испортить слова,
прочтёте вы потом, что вас ещё люблю,
а если мало, то прочтите снова…
В потоке запятых, как в море новостей,
хорошие аж золота дороже,
из всех сидящих здесь, скучающих гостей,
лишь ты и я на истину похожи…
Постыдный ритуал – листание страниц,
довольствуйтесь обрядом электронным;
а я спешу туда, где стаи белых птиц
поют романсы искренне влюблённым…

Останутся стихи на память обо мне
осенним троекратным листопадом,
ах, милое лицо, при молодой луне,
ну, не грустите, я прошу, - не надо…!
Ещё напишет тот, кто вам дарил цветы,
о нежности последней с вами встречи,
простите вы его за робкий поцелуй,
но он был так безумно бесконечен…
Как тот волшебный сон,
где жил когда-то я прообразом наивного мальчишки,
и взгляд из-под бровей сливался в унисон
со сказками любимой детской книжки……