Ты рисуешь его спящего и непрошенного,
растянувшегося по глади твоей кровати.
У него волосы чуть взъерошены,
и профиль такой, что впору вот взять - и спятить.
Ты рисуешь его наглого и бесстыжего,
маскирующего чертиков под ресницами.
С этими глазами, прикрытыми, янтарно-рыжими,
с лопатками торчащими да ключицами.
Ты рисуешь его, падшего и неверного,
Заявившегося снова почти к утру.
Уверенного – не может и быть никаких соперников,
Играющего который кон лишь в свою игру.
Ты рисуешь его – милого до безумия,
тонкой кистью мечешься по холсту.
Прикрываешь наготу дорожкой лунною,
подчеркиваешь серебром его красоту.
Ты рисуешь его взглядами и касаниями,
кладешь штрихи масляные на белый лен.
Превращаешь в явное все его некогда тайное –
он не любит тебя. Лишь, может, слегка влюблен.
Рисуешь...
© Copyright: Юлия Чернышева, 2015
Свидетельство о публикации №115092908124
Свидетельство о публикации №115092908124
Рецензии