Здесь забыт талант сложения романов
Под окрасом света пламени свечи
Ночь проходит тихим августовским шагом
Сломлен дух, однако вены горячи
Маски, холод, грязь, ехидные прищуры
Зов несу, откликнись ежели живой
Я встречаю лишь бездушные фигуры
Вы остыли, умер в вас передовой
Каждый, боже, каждый отроческий вечер
Встречи жду, в надежде, что воспламенит
Но года мои увянут скоротечно
Я погасну, смерть покоем одарит.
Пламя
© Copyright: Крылов Евгений Иванович, 2015
Свидетельство о публикации №115092906284
Свидетельство о публикации №115092906284
Рецензии