Он хвалит

Он же хвалит меня как мужчину – за то, что сделано,
А совсем не за то, что я умница и красавица.
То есть если бы я не ходила водоразделами,
Не тащила б галер вдоль по берегу каменистому,
Громыхая, как цепью, изношенными менисками,
Я б ему – ну совсем-совсем – перестала нравиться?

Он же хвалит меня как шахтёра: херачит тоннами –
Ничего гениального, но и не бесталанная.
То есть если бы я не ныряла во тьму бездонную,
А была бы, к примеру, нищею и бездомною,
Но при этом такой же доброю и хорошею
Где-то там, в глубине души, под тряпьём заплатанным
Да ждала б его – принца – в зарослях подорожника,
Да вертела бы вправо-влево таблом заплаканным
У ворот его замка, грязная и босая,
Просто так, без единой строчки, лишь взгляд бросая –
То и крошки б не удостоилась со стола его?

Он же хвалит – весёлая, так, мол, и сыплет шутками
И не слишком уж дура, поговорить занятно с ней
И не стыдно пройтись под ручку по главной улице,
Ну и прочее там – тили-тили да трали-вали...
То есть если бы я родилась, ну к примеру, уткою,
Было б так же: вот он стоит там в кустах, любуется,
А потом вдруг стреляет – и насмерть – с большой вероятностью,
Даже и не поняв, как меня там – по-птичьему – звали-то?