***

Вдалеке наступает утро,
тихо плещет заря в тумане,
а в больнице уже как будто
заполняет этаж цунами,

в окна дует поморский ветер,
я стою поперек стола.
пациент отключен и бледен.
время - сотканная зола
 
- утекает стремглав отсюда,
оставляя наедине
ожиданье слепого чуда
с белой известью на стене.

Врач настроен. В тиши рассвета
верит в счастье семья больного.
Мало света. Так мало света.
Мало счастья в земле земного.

Врач спокоен. И обездвижен
распластавшийся пациент.
Мое дело я четко вижу.
Наступил роковой момент.

Я борюсь за спасенье жизни,
за мечту и за мир вокруг.
Ненавижу ни плач, ни визги.
Дрожь здесь враг, но никак не друг.

Утро кончилось. День закончен.
Вечер искрами догорит.
Из последних сил, что есть мочи,
врач напарнику говорит:
"Жив, увозим". И счастье длится
 две секунды, а может три.

Нам, врачам, ваш покой не снится.
Он живет глубоко внутри.