Смерти как данности - нет

Юности вянет красивый цветок -
                всем нам надо бы плакать о нём.
Что, если мы о цветах и других
                наших возрастах плакать начнём?
Плач станет столь же насущным для нас,
                как дыхание, хлеб и вода.
Может, не возраст, а жизнь и есть
                основная людская беда?

Где бы узнать, как нам с этой бедой
                жить да быть не совсем наобум?
Мыслей в уме - что в жару комаров,
                только все не из области дум.
Грёзы мои, что вы, в сущности, есть
                как не стайка желанных Жар-птиц?
Мне бы за хвост ухватить хоть одну,
                а я немощно падаю ниц

перед чужой самой Синей из птиц
                из-под самых синюшных небес.
Что мне страна закордонная, где
                море луж иллюзорных чудес?
Возрастам жизни моей суждено
                там пройти, где я вышел на свет.
Стар я настолько, насколько во мне
                лет, живущих в старении, нет.

Вянет и юности дивный цветок
                и всей жизни роскошный букет.
Жизнь уходит в начало начал,
                ибо смерти как данности - нет.