Жёлтым по синему пляшет рябая осень.
Чёрным по белому пашет курсор, мигая.
"Сдохла" кукушка в часах без минуты восемь.
Строчки иссохли - их в кулаке сжимаю,
Прячу их где-то, где раньше я прятал сердце,
Где в эту осень вакантно не только место.
Там я укроюсь после вчерашней смерти,
След оставляя на пыльной тропе в безвестье...
Скомканный вечер брошен в пакет бумажный -
Вслед за стихами, следом за верой в чудо.
Вера в него... прошла, как вагон багажный
Мимо перрона и мимо толпы-зануды...
Скомкать бы ветер, чтоб навсегда заткнулся,
Чтобы не выл и не ныл, не скулил снаружи...
В дверь постучал рассвет, о порог споткнулся...
В шоке от этих строк, как юнец, сконфужен.
...
...
...
.........
.
Белым по чёрному - стелет туман обманы...
Нечет по чётному - в сумерках эхо вязко...
Стрелки часов стоят - в этом ли Постоянность?..
Завтра часы сменю.
Только кукушку жалко.
Последние стихи
© Copyright: Юрий Шерстнёв, 2015
Свидетельство о публикации №115092901762
Свидетельство о публикации №115092901762
Рецензии