По пустынной улице идёшь,
От луны отбрасывая тень
И уже любовь ту не вернешь,
Думать о прошедшем тебе лень.
По щекам струятся реки слез,
В сердце твоём чёрная дыра,
Ты мечтала, думала всерьёз,
Оказалось подлая игра.
Почему же, именно с тобой
Это все могло произойти?
Ты красива, хороша собой,
Только, что-то не везёт в любви.
Не простишь измену и обман,
Видела, как он ушёл с другой,
А в глазах твоих стоит туман,
Обреченно ты пойдешь домой.
А прийдя, залезть под мягкий плед,
И родители не все поймут,
Так зачем же пишешь ты стихи?
В этот кубертатный переуд!
Обида
© Copyright: Максим Чурбанов, 2015
Свидетельство о публикации №115092900146
Свидетельство о публикации №115092900146
Рецензии