Сутки восьмые, вторую неделю
Нету покоя, терзают сомнения.
Я разрываю в клочья сознание,
С водкой, без сна, себе в назидание.
Кухня в остатках еды, искрах снега,
Что прорываются с улиц несмело.
Лоб раскаленный к стеклу с облегченьем,
В моем телефоне номер этот последний.
Но никогда, как бы не было худо,
Звонить на него, пока жив, я не буду.
Так что сутки без счета, какую неделю,
Нету покоя, терзают сомнения..
Нету покоя
© Copyright: Костас Костас, 2015
Свидетельство о публикации №115092809261
Свидетельство о публикации №115092809261
Рецензии
