На третье октября

 Из всех застреленных дат,
Замученных фраз,
Заплеванных песен в зените,
Словно безродного,
Есенин, Вас,
«Окаркают» вороны.
В черном корыте,
Стирая Ваше Имя Имён,
В бумажной воде  с засохшим чернилом,
А кровью прощаться, из наших времён,
Нет таковых,
Все больше белилом.
Из белого в черное, слово – нож.
Режут забытое в серой грусти,
Стихов полотно,
И хриплая ложь,
Залает безвкусицей в грубом искусстве.
Взгрустнется. И третье, в октябрьский день,
Прольёт на вселенную голос Разяни,
И Ваше лицо , и улыбка, и тень,
Окажутся мысленно в горьком стакане.
Се – ра- жа!!!Се –ре – жа, Сергей!
Со сцен понесется в хмельном постоянстве,
И все по заказу, шаблонно…
Свечей,
Не будет в молитве за Ваше упрямство.
За Ваше рожденье,
Тихо, как встарь,
Помолится путник  и нищий у Храма,
И ангелы встанут,
И на алтарь,
Снесутся о страждующих телеграммы.
Безродная родина, где твой поэт?
Он дворник, рыдающий с осенью этой?
Иль спит под забором, твой сын – первоцвет?
Так кто ж называется русским поэтом?
Из всех, застреленных дат,
Замученных фраз,
«Окарканных» песен в зените,
Есенин,
Я выбираю Вас,
Как тихую Родину ,
В черном граните.