***

Не могу я с тобой согреться...
Наше лето-оно уходит.
В этой осени мало цвета,
И она за собой уводит
Мои чувства, что в зной июля,
Так пылали в костре ночей.
И как прежде тебя, люблю Я.
Ты молчишь о любви своей...


Рецензии