С самим собой очередные нелады...

С самим собой очередные нелады,
Хотя на сердце - ни победы, ни беды…
Но нет покоя и больные снятся сны.
В душе глухое ощущение стены.
И нет дорог – одни сплошные тупики,
И на дверях домов пудовые замки.
В ночные окна, где сплошная чернота,
Кричит осенняя ночная пустота –
Ни голосов, ни ветерка, ни воронья,
Лишь одинокое мерцанье фонаря.
Пустынных улиц черно-белое кино,
Как будто в городе все вымерли давно.
Вновь сигареты натощак привычный дым.
И ощущенье – ни победы, ни беды.
Больные сны растают, словно миражи,
А с пустотою, ты не первый, можно жить!
Меняя маски и героев имена,
Играя роли, как играет их страна,
В которой, к счастью ли, к несчастью – ты рождён,
Где то ли дробь копыт, то ль колокольный звон –
Не разобрать судьбе за долгие века…
И только сабля, да натянутый аркан,
Да крест, заложенный в царёвом кабаке,
И Кремль московский, словно замок на песке,
Давно продавший Третий Рим на кирпичи…
И хочешь - плачь, а хочешь - пой, а хошь - кричи,
А хошь – пляши! – нет ни победы, не беды,
И тройка мчится, растуды её сюды…
Что ж, маску снимешь, хлопнешь на ночь стопаря…
Больные сны смотреть про батюшку-царя…
Что, снявши голову, по волосам тужить?
Здесь можно выжить, как сказал поэт, но – жить…
С кем нелады? С самим собою? Со страной?
Иль со старушкою с протянутой рукой?
Всё это суть одно… здесь ты не одинок.
Меж пальцев тихо сыплется песок
Былой больной России… Что взамен?
Блажен, кто духом нищ.
И плачущий – блажен.

27 июня 2005 года