твойчужой

я совершенно не слежу за русской литературой,
вообще за литературой,
за поэзией,
за политикой,
все это давно утратило для меня смысл.

я не ищу себе авторов,
не ищу мыслителей,
хотя попробуй вот
без них разберись,
что в начале
слово иль пустота?

а помнишь,
каждый второй кричал ведь,
что в человеке не главное красота.

каждый третий безбожно лгали,
что умели любить одних,
каждый первый сейчас в печали,
нас бросали, бросали их.

мячик в стенку
и звук дрожащий,
будто слово огнем горит,
он не твой,
он давно пропащий,
сердце глупости говорит.

электричка и утром кофе,
в одиночестве бег вперед,
ты увидешь его
напротив, 
мимо холодно так пройдет.

взгляды в пол
и унылый вздох,
каждый сам по своим делам,
вариант оказался плох,
ну и что,
я тебя отдам.

ты иди,
покупай билет 
в тот конец,
ну а мне в другой,
неудавшийся ты отец
снов моих,
своровал покой.

пар со рта,   
черный снег 
и молчания крик,
мне не нужно твое "привет",
пусть теперь все останется так -
человека убил человек.

день так долго
бредет, спотыкаясь,
закрывает глаза от ран,
помнишь,
черти с небес спускались,
я, наверно,
тебя не отдам.

смех, ухмылка
и блеск стервозный,
кто же спросит тебя, скажи,
вот она,
твоя новая осень,
в сердце -
тысячами ножи.

получите и распишитесь,
как заказывали,
чай, хандра,
и ему не пишите писем,
не получит же
никогда.

не прочтет и не улыбнется,
не ответит,
не кинет в бак,
это бог над тобой смеется,
что когда-то
пошла назад.    

это жизнь же
с тобой играет,
разбежавшись,
на грабли вновь,
и душа порой забывает,
как же больно,
любовь, любовь.

холод мерзкий,
и руки стынут,
хоть на лбу у себя запиши,
что твои тебя не покинут,
а чужие
к своим ушли.