Каждый стебель, который мы топчем ногами,
Окроплен он росой и летящими - облаками...
И растет он быть может... из праха красавиц,
Что пленили мужей - станом.., своим очами...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.