правда

потерять проще, чем найти.
говорить об этом так, словно тушить сигарету о фитиль
динамитной шашки, опасно.
виню себя не напрасно, когда осознаю, что мог быть счастлив,
но потерял и вернуть уже невозможно,
а позже мы все находим других, похожих.
мы оказались прохожими на остановке длинной в несколько лет
или птицами в одной клетке, песня спета,
сердце высохло, как листья на ветках.
двигаться дальше? найти что-то важное в новых глазах?
или всё так же сидеть в четырёх стенах, о ней только думать?
мне говорили про чудеса, что их не бывает,
бывают, в моей голове, когда я пьяный вусмерть.
моё имя стало синонимом слова грусть,
теперь редко говорю, что мне похуй,
мне не похуй, допустим.
не ожидали? поворот крут, как утро в незнакомом месте.
пишу эти строки не туша сигарет, не заправляя постель
для кучи немногих, тех, кто греет холодные руки
о тёплый мрамор чашек с чаем,
нечаянно обжигая ладони.
всё старое состоит из боли, а новое их страха.
скомкать бы все эти мысли и бросить в канаву,
бездарно, вы правы,
но и моя правда тут есть и от неё только хуже.
нельзя считать дураком человека говорящего с отражением в луже.
возможно, так суждено.одиночество - повод думать о лучшем.
чтобы понять меня, достаточно слушать.