Здоровья нет, а всё же мы живём.
И счастья нет, но как-то дни проходят.
Да люди ль мы? Или парад пародий
На человека в облике своём?
Ещё слова мы можем говорить,
Но не всегда значенья их понятны.
Ещё мы что-то помним, вероятно,
Но лучше записать, чтоб не забыть.
Ещё любовь возводим мы на трон,
Всё что угодно ею называя,
И только иногда подозревая,
Что вляпались в какой-то страшный сон.
Советуют одни в леса бежать;
Другие – в церковь заходить почаще.
Но тайный промысл, по судьбам разводящий,
Не даст чужой тропинкой пробежать.
Ах, что-то с миром все-таки не так.
Живой душе здесь топко, зябко, зыбко.
И хочется родства иного знак,
И кажется, что человек – ошибка…
Ворчливое стихотворение
© Copyright: Илана Алёна Чубарова, 2015
Свидетельство о публикации №115092606336
Свидетельство о публикации №115092606336
Рецензии
