Я пришел домой уставший...

Я пришел домой уставший
И немного опустевший.
Я скорбил, что нету денег
И не взяли на работу.

На столе лежали книги.
Это было «Акушерство».
Но рука не подымалась
Свет включить и сесть за стол.

Как всегда, после учебы,
Я поспал... Звенело двадцать
Как проснулся. Есть хотелось
И болела голова.
Делать нечего другого.
Вспоминая вкусный ужин,
(Ел его когда-то летом),
Стул поставил поудобней,
С неохотой книги взял.

У меня долгов навалом
Накопилось за неделю.
Надо знать все три раздела
И теорий штук пятнадцать.
Надо все понять за вечер
И тем более за ночь.

Я читал. Горела лампа.
Становилось тяжелее
И от света, и от ночи,
И от всякой ерунды.

А напротив, как и раньше,
Фотографии висели.
Я на стену их повесил
И не помню уж когда.

Я взглянул как будто мельком.
На одной из них Булгаков
На меня смотрел серьезно,
И скорее не серьезно,
А загадочно смотрел.

Я нашел его в журнале,
Что оставили на свалке.
Я не знал, что есть такие
Среди мусора находки
В виде гениев внутри.

Он смотрел, я улыбался,
Обнаружив связь такую
Между мусором и чудом
Бесконечного познанья
Среди лишней суеты.

Под руками были книги.
На меня смотрел Булгаков.
Я читал ему прилежно
Свой любимый из романов
«Мастера и Маргариту».
                13.10.2003г.