Я книгу старую зачем-то
Тихонько достаю в ночи,
Написанную неизвестным кем-то
При свете восковой свечи…
И вот, на вырванной странице,
В игре давно забытых слов,
Твой взгляд чарующий таится,
Как-будто призрак чьих-то снов…
И в тихом шепоте забвенья
Твой голос слышу замирая.
И вижу губ твоих движенье,
Сквозь дымку времени взирая.
И пальцы пробегут по строчке
К тебе желая прикоснуться.
Но вот, увы, финал и точка.
Наверное, пора проснуться…
Сон
© Copyright: Денис Делендик, 2015
Свидетельство о публикации №115092510015
Свидетельство о публикации №115092510015
Рецензии