Моему любимому Поэту

*** 

Вот времени опять не слышно пульса, и век затих, предчувствием томим. Так что же Бог — мгновеньем отвернулся?... Так где же Бог — пошлите же за Ним! Он не придёт. На всё — Свобода Воли. Свобода умирать и воскресать. Марине больно, понимаете ли — больно!... Поэзия — не жизнь. А только стать.

Ещё в неё нам погружаться — вечно: отсюда до исхода, до черты. Поэзия безумна и беспечна, и гитики её до дна чисты. Ещё прощать Поэта в ино-мыслях, отодвигая дале строгий Суд. Строка — как брань — на вороту не виснет. Болтается лишь тело — на весу.

Елабуга — бег от угла, да в угол. Цветаева — цвет маков росных трав. Она бредёт себе весенним лугом. Она взлетела, от Земли устав. А мы остались, так элементарны, что с ней Закон не можем совместить. Нам помогла бы Аля — Ариадна, но памяти гулагом рвётся нить.

У гениев жестокие ошибки. Жесточе только ро'дная страна. Она, конечно, встретилась с Иринкой. И объяснила всё ей. Но не нам.

***