Что будем пить?

     Диалог  в ночи. 

   Что будем пить? -  Спросила меня Муза:
                аи, флоренское, водяру, иль коньяк?
Глаза у Музы,  словно у медузы, 
                взор  отвести от них нельзя никак.
    -  Не надо вин,  тем паче горькой водки,
                одни невзгоды в жизни от неё.
Совсем недавно пил её в охотку,
                чтобы в стихах залиться соловьём.
Приспело время, мне не до веселий,
                тебе ли объяснять мне, что к чему.
Ночь за окном, затихли птичьи трели.
                Тебе я рад, не знаю почему.
   -  Чего  ты хочешь?  Скучен  мир безгрешных,
                а без спиртного разум сам не свой.
Под старость лет ты стал такой потешный,
                в  стихах живёшь, как будто домовой.
Неужто,  впрямь моей  ты  жаждешь  ласки?
                И  ползаешь в себе,  как червь в земле.
Кому грозишь?  С кого срываешь маски?
                Всё то, чем жил, истаяло во мгле.
Иное время и иные нравы, 
                Тебя,  навряд,  ли кто уже поймёт.
В развратный  век вы ринулись оравой,
                Твоя  культура, скоро  отомрёт.   
    - Пожалуй ты права, и я не против,
                с тобою проводить за ночью ночь.
Пусть годы-листья, кружатся в гавоте,
                я в мир иной сойти с тобой не прочь.
Так повелось, ценить живых поэтов
                не любят те, зоилы в ком живут.
Но  ты на них, за критику не сетуй,
                любой из них бездарный баламут. 
  Сбежишь, сползёшь в могилу, все там будем.
                Труд  непомерный след  оставить здесь.
 Что ни скажи, а мёртвый неподсуден.
                А вой волков – завистников то спесь.
     - Тебя послушать, можно и поверить.
                Что будто существует мир иной.   
Мне много лет, а ты, как прежде – пери!
                Не оттого ль вползает в душу зной.
Неси!  Аи, флоренское и водку.
                Коньяк не надо, пахнет он клопом.
И пусть Харон  опять готовит лодку,
                ведь я однажды был уж с ним знаком.
А ты, тогда,  меня уговорила,
                не покидать до срока этот мир.
Я чувствую, ты это не забыла. 
                Мои стихи  тебе  лишь  сувенир.
Что до пиитов, пусть  они резвятся, 
                особо молодёжь, на то   весна.
А мне-то в жизни  чём ещё заняться?
                Бокал, последний, осушу до дна.