Прохожая...

Ты шла, уставшая от жизни,
Измученная ожиданьем,
С печалью одинокой птицы,
С неведомым своим страданьем.

Но улыбалась встречным лицам,
Скрывая грусть свою искусно…
И проходили мимо принцы,
И становилось снова грустно.

Устала ждать, устала плакать,
Читать тургеневские грёзы.
И на душе -  ненастье, слякоть…
Где вы, любви весенней грозы?

Где яркопламенные страсти
Костра любовного пожара,
Где подчиненье нежной власти
Того, кому бы жизнь отдала?

Где глубина, где потрясенье
Всепоглощающего чувства,
Где аромат цветов весенних,
Где хмель любовного искусства?

Но всюду пошлость, всюду низость…
И нет сердечного признанья.
И лишь синица на карнизе,
И близко разочарованье.

А журавли – высОко в небе,
Словно мечты недостижимы.
И нужно жить насущным хлебом,
Идти дорогой жизни длинной.

Но так задумано Природой,
Что к  женщине придёт мужчина –
Её неволя и свобода,
Её вторая половина.

И ты, уставшая от жизни,
Его дождёшься и увидишь,
Без торжества, без укоризны,
Таким, как есть, поймёшь и примешь.