Он пишет ей

Он пишет: «Сегодня совсем устал,
Зима за окном утомляет – жуть.
Я стал веселее, добрее стал,
Но только ночами – опять не уснуть.
За окнами снежно - аж слепит глаз,
Вчера потерял (вот беда!) ключи,
Ну ты напиши мне хотя бы раз-
Тебя умоляю, но ты молчишь…
Твои фотографии я порвал –
От них только пасмурно на душе.
Я тут из газеты вчера узнал,
Что книги не пишешь свои уже.
Что ходишь на йогу (вот моде дань!),
И носишь высокий совсем каблук.
А я просыпаюсь в такую рань,
Чтоб вспомнить тепло твоих нежных рук.
И я не звоню тебе – нет нужды.
Твой номер я стер. Я тебе чужой.
И много с тех пор утекло воды.
А в памяти цифры и адрес твой.
Мой сын ходит в школу – уже большой.
И любит котов - на тебя похож.
Мне все еще верится всей душой,
Что все же вернешься, поймешь, придешь…

Он пишет до точки, письмо несет –
На почте неважно, какая погода.
Но только письмо до нее не дойдет,
Она не живет уже там три года…

Она так красива, горда, смела,
С утра на работу, на вечер – бар,
И вроде бы жизнь хороша весьма,
Вот если бы только не тот кошмар…
Его рядом нет. И уже давно
Вестей никаких, никаких звонков.
Душа не утихнет, не все равно…
И ждет в этом доме его шагов…
А в доме тепло и светло весьма,
Ложится в постель, выключает свет,
И ждет каждый день от него письма,
И так уже несколько долгих лет…