Мертвая точка

Меня бы отформатировать,
Подкорректировать бы немножко,
То иногда мне кажется,
Что живу как-то сложно.

Мне бы супы варить,
Пылесосить, выщипывать брови,
А я все в какой-то дилемме:
Жить или быть крови?

Но есть же нормальные люди,
Не психологи и не психиатры,
Почему же с ними так скучно,
И иногда даже как-то заразно

Ходить с ними по магазинам,
Обсуждать их программы «прикольные»,
Может быть, мама передала
Ген умного слабоволия?

Ничего ведь не получается?
Все зеро, я на мертвой точке.
И чем больше проходит времени,
Тем я понимаю: возможно

Так и должно быть в жизни
Моей – никуда не двигаться.
Потому что куда не пойдешь,
Вернешься туда же. Ринуться

На Гоа или на Ямайку?
Начать жить, как крестьянин праведный?
Нет, это мы проходили –
Нет путей правильных.

Значит, мертвая точка – моя,
Значит, двигаться мне по кругу.
А та, что умела спасать,
Ушла. Потому что с мертвыми туго.