Год

Год году – рознь, и ранние – не в счёт,
Когда привычно  в ряд вставали даты,
Пусть трудно, вдоль болезни, как солдаты,
Твердившие: противник не пройдёт!
Но  враг – прошёл, и в том моя вина,
Что не был ни – известным, ни – богатым,
Как предок Станиславский был когда-то:
Не выкуплена мной моя жена.
Болезнь опять всесилием горда,
Швырнув небрежно календарь на годы,
Чтоб я считал все праздники, походы,
И вспоминал, как счастлив был тогда.
И я считаю, вспоминая вновь,
Что делали в тот день таким-то годом,
И как прекрасна даже непогода,
Когда с супругой, и когда – любовь.
И наступил вот этот, горький год.
В нём каждый день с женою был последним,
Я ж просто жил, поверив чьим-то бредням,
Что  враг разбит, и скоро всё пройдёт.
Да, утомил читателя, мой слог!
Какое резюме? Живите, братцы,
Готовые в любой момент расстаться,
Убитыми внезапностью терзаться,
Не стоит, если жизнью правит Бог!