A Late Walk by R. Frost

Прогулка поздней осенью

Иду я лугом, пряди трав,
Что скошены вчера,
Росой покрыты на тропе,
Что к саду пролегла.

Тревожу птиц в саду, их куст,
Их мир пожух, поник,
И нет печальней ничего,
Чем этот птичий крик.

Один среди пустых ветвей,
Давно потухший лист,
Поняв, о чем молчу сейчас,
Слетает тихо вниз.

Обратно к дому, но цветок
Сорвал я по пути.
Последней астры синеву
Смог для тебя найти.

A Late Walk

When I go up through the mowing field,
The headless aftermath,
Smooth-laid like thatch with the heavy dew,
Half closes the garden path.

And when I come to the garden ground,
The whir of sober birds
Up from the tangle of withered weeds
Is sadder than any words

A tree beside the wall stands bare,
But a leaf that lingered brown,
Disturbed, I doubt not, by my thought,
Comes softly rattling down.

I end not far from my going forth
By picking the faded blue
Of the last remaining aster flower
To carry again to you.