Я жизнь свою как стих писала

Я жизнь свою как стих писала.
За словом слово не спеша.
За рифмой рифму я слагала
О том, что чувствует душа.

О чём тот стих? О том, что можно
Почувствовать себя творцом.
Неторопливо, осторожно
Столбец сменяется столбцом.

Свои слова, воспоминанья
Легко писались от руки.
О том, как больно расставанье.
О том, как счастья дни легки.

О том, как солнышко сияло,
И убежало молоко.
О том, как я во сне летала.
О том, как небо высоко.

О том, как звёзды ярко светят.
О том, что за окном весна.
О том, что всех милей на свете
Его улыбка для меня.

О том, что завтра понедельник.
О том, что толстый рыжий кот
На солнце греется-бездельник,
Перекатившись на живот.

За словом слово-вот и строчка.
За ней ещё одна. Ещё…
Ещё одна проходит ночка.
А я… я снова за перо.

Порой, конечно, в жизни сложно
Тот и иной принять урок.
И, честно, если б было можно,
Я б вычеркнула пару строк.

Пишу, пишу. Летят недели.
Потом читаю и смеюсь.
Давно так было. В самом деле.
И за чернила вновь берусь.

И вот опять за словом слово-
Стихи ложатся на листок.
И мне не надобно другого.
Мне нет дороже этих строк.