Старуха

Когда-то все мы были молоды,
А я родилась старухой.
Мне печально от бытия
Стало в семь, и руку

Уже протягивать мне было незачем,
Я знала, что все ненадежно.
И кто тебе сегодня клянется крестом,
Завтра уйдет безбожно.

Друзья есть школьные, есть институтские,
Есть друзья по работе,
А так друзья – это просто придумка,
Что с кем-то разделишь невзгоды.

Любовь. Это тема на века вечные.
Химия, душ слияние, половинки?
Разведенные люди тоже считают,
Есть Она, просто не повезло им.

Больницы, психушки, тюрьмы, запои,
Потасовки, разрывы с близкими,
Аферы с квартирами, матерью старой –
Все ради любви. Изысканно

Один подставляет подножку другому,
И все для детей, конечно.
И строится дача, и копят на тачку –
Все для семьи – темы вечные.

А после где-то сорока лет
Начинаются мысли о смерти,
О смысле, учеты-подсчеты грехов –
И подсчет точно будет неверный.

Но дети растут и тут снова кров
И хлеб, и новая тачка.
Дети умеют прекрасно отвлечь
Новыми то задачками…

Я помню свое стихотворение в семь,
Прекрасный образец стихо****ства:
«Пуговица оторвалась от пальта -
Жизнь катится откуда, куда?

И все мне никак непонятно,
Кого в зеркале вижу я».
Видимо, так я и стала старухой,
Но, надеюсь, не навсегда.

Ведь чем дальше, тем мы моложе,
Значит, скоро и детство придет.
Ведь известно, что жизнь с годами
Переворачивается наоборот.