Священник

Он привык к этому – привык к смерти, все поблекло,
стало безликим и ровным, земля уплыла из-под ног,
будто и не было ни радуг, ни облаков, ни радости. Исчезло.
Нет цвета. Сгорел при пожаре, выгорел. Не смог
протянуть еще чуть-чуть... до утра, который, возможно,
озарится. Но нет. Это сомнительно. Цвета нет!
И что за день?! Как медный крест – угрюм, уродлив,
тяжел и очень неподвижен, вросший в спокойствие,
словно дерево. Слова, как горы; горы, как слова. И
смысла нет, и смысл огромен. Он не верит больше
в чудеса. И чудеса в него не верят. Сердце, лицо
у него бумажные, он очень продрог до бумажных костей,
стал таким нечувствительным, подлинным, мелким, что
можно посмотреть на него в микроскоп. Эти все
статисты – больные, умирающие, мертвые... он раньше
не верил, что существует между ним и теми, другими, родство,
а сейчас... это так его беспокоит! сегодня обесцветились краски все...
Все дело в том, что он привык.
2014