Без меня!

И пришла с дождями осень.
Нагло в строчку лезет "просинь",
Чей приход мне так несносен:
Виснет в тексте, словно груз!
Что бы ей по рифмам шляться,
(Где ты, критик-папарацци?),
Бурных с ней не ждать оваций...
А причиной — беглый Муз.

Вот и осень. Плохо дело.
Я должна признаться смело:
Что без Муза онемела,
Тихо в тряпочку молчу.
Ну, когда такое было?
Мне ничто сейчас не мило,
Мысль — и та во мне застыла!
Показаться, что ль, врачу?

Где ты, Муз мой окаянный,
Вдохновенный, неустанный,
Неотвязчиво-дурманный,
С вербной веточкой в кудрях?
Мы с тобой друзья, навроде ж,
Так кого ж ты хороводишь,
С кем свои ты шашни водишь
И в каких завис краях?

Осень, осень... Ты не лето.
Я осталась без ответа.
Видно, Муза и Поэта
Листопадом унесло.
А грустить я перестала:
Вот вернётся он, усталый,
Всыплю этому нахалу,
Да по первое число!

Но вчера, под самый вечер,
Поцелуями помечен,
Не стыдясь со мною встречи,
Вдруг ко мне припёрся Муз.
Смотрит, шкода, виновато.
Поищу-ка я лопату,
Да огрею супостата —
Всё ж не Виллис он, не Брюс.

Только Муз — пиджак в помаде —
Вдруг взмолился: "Бога ради,
Злость твоя совсем некстати:
Нам пора слагать стихи!".
Подмигнул мне правым глазом,
За перо схватился сразу...
Знаю: будет он наказан
Богом строгим за грехи!

А пока мой Муз всё строчит,
Рифмы всякие бормочет
И бросать меня не хочет  —
Видно, некуда бежать  —
Я смотаюсь, да подальше:
Пусть заявит о пропаже  —
Мне поэтом с Музом даже
Никогда, увы, не стать!

22.09.2015