В свою двадцатьшестую осень я книг на десять постарею,
стихов на золотую россыпь души копилка опустеет,
а каждый день - часов на восемь, на океан вина мертвее,
и, как отъявленный философ, я ни о чем не сожалею.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.