Три дня, как засопливело с небес,
И морось превратила воздух в гель.
Моя субстанция не пишет пьес,
Даль не ясна. Но важно, что теперь?
За кем идти под знаменем Христа,
Когда мы веру пробуем наощупь?
Украдки бегства образов с листа
Часов механика чеканит поступь.
Дар одиночества пасет безмолвных рыб,
И послевкусие горчит от водки.
Мой личный символизм кричать охрип,
А вязкость мёда застревает в глотке.
Не слышен реквием. Не будет тризны.
ЛГ не рождены, а значит смерти нет.
Лишь литеры, по-прежнему, капризны.
Хреновый стих, безграмотный поэт.
22.09.2015 г.
ЛГ
© Copyright: Станислав Чевтаев, 2015
Свидетельство о публикации №115092205080
Свидетельство о публикации №115092205080
Рецензии
