Ее глаза обычны с виду,
И запах прост ее волос,
В душе не треплется обида,
Обыкновенный самый нос,
Движенья лани ей не властны,
И речь ее не королей.
Ее мотивы не опасны,
Но вряд ли прочих посмелей.
Лелеют губы в той улыбке,
Что каждый может сотворить,
Но почему подобно пытке
Ее не видеть, не хранить?
И врут о тех, кто толпы водит,
Они красивы, спору нет.
Та, что мила, со мною ходит,
Моей душе даруя свет...
***
© Copyright: Фейви Стэн, 2015
Свидетельство о публикации №115092201603
Свидетельство о публикации №115092201603
Рецензии