Как мать, любила нас природа,
дав нашим пращурам приют.
Дарила кров и хлеб, и воду,
и радуг праздничный салют.
И за постой просила малость:
её обычаи блюсти…
Нам неподъёмной оказалась
такая плата… Мать, прости…
Прости, что пасынки не стали,
как ты надеялась, детьми –
ты мало, видно, нас хлестала
за наши шалости плетьми.
Жалела? Что ж, слепая жалость
порок взрастила не один.
Дитя взрослеет, с ним и «шалость»
растёт, как из бутылки Джин.
Закон ли твой, или обычай,
как жизнь и смерть, мудрён и прост:
нельзя прижизненной добычей
нам избежать посмертный пост.
Всего важнее – чувство меры,
душа, спасённая от краж.
…Добром набитые пещеры –
песок, рождающий мираж.
песок, рождающий мираж...
© Copyright: Олег Битцин, 2015
Свидетельство о публикации №115092108880
Свидетельство о публикации №115092108880
Рецензии
