Когда б не вышел я во двор,
Что сплошь засажен тополями,
Не позабыть мне тот простор,
Что летний день дарил полями:
Там солнца луч, касаясь ржи,
Желая ей златого цвета,
Длину рассвечивал межи
С приходом яркого рассвета,
Будил трудяг-шмелей и ос,
Бросал кузнечиками звуки,
К обеду выше рос и рос –
И уносил остатки скуки.
Их ветер ловко подбирал,
Крутя промеж верхушек сосен,
На самый верх – и вниз бросал;
Он, впрочем, был всегда несносен.
Наш юный шустрый ветерок!
В полях ничуть ты не был робким.
И кто б затеял под замок
Или сургуч закрытой пробки
Тебя насильно заточить?
Ты их быстрей, сильней и чище.
Ты будешь долго, вечно жить.
И нет полей – но ветер свищет,
И гнутся, гнутся тополя,
Что во дворе стоят печально.
Их тоже тянет на поля –
Но здесь их место изначально.
И лишь связующая нить
Меж жизнью той и ныне – этой
Покой им сможет подарить
Напевом ветреного лета.
Один на всех
© Copyright: Лена Полынская, 2015
Свидетельство о публикации №115092108064
Свидетельство о публикации №115092108064
Рецензии
