Я пишу тебе письмо, выдаст прошлое оно,
Росчерком окрасит быт, сердце светом озарит.
В нем нет фальши, только грусть, посмотри как я мечусь,
За туманом, в след зари, гаснут жизни фонари.
Дочитаешь, не поймешь, разорвешь и подберешь,
Склеишь медленно страницы, слезы капают с ресницы.
В том письме есть чистый лист, для чего же так он чист?
Нет ни слов, ни букв, ни знаков… Для чего???
Судьбе поплакав, погрузясь в зловещий дым,
Позабыв когда любим, унижаясь над собой,
Выдрал я своей рукой, белый лист, поблекший лист,
Пусть и будет дальше чист, смысл его в одной строке-
Написать – твоей руке…
Письмо
© Copyright: Матвей Туков, 2015
Свидетельство о публикации №115092107623
Свидетельство о публикации №115092107623
Рецензии