Листвой опавшею хрустя,
мы шли – по осени, конечно –
вдыхая горький дым костра,
по сторонам смотря неспешно.
Шиповник встречный был бордов,
как сгустки крови застоялой.
А для палитры городов
осенних красок не хватало.
Над тишиной соседних дач
гусиный крик тянулся к югу.
Молчи и просто так поплачь,
мою не отпуская руку.
Для тихой грусти есть резон:
в пределах странствия земного
ещё один земной сезон
окончен, повинуясь Слову.
Когда же на земном пути
разлука ляжет нам на плечи,
мою ты руку отпусти
в надежде на иную встречу.
Листвой опавшею хрустя
© Copyright: Игорь Гуревич, 2015
Свидетельство о публикации №115092105412
Свидетельство о публикации №115092105412
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.