Жизнь летит,
Не то что б птицей,
А как старый самолёт.
Стюардесса суетиться,
Всем улыбки раздаёт.
За штурвалом лётчик пьяный
В кресле кожаном сидит.
Он играет на баяне,
На приборы не глядит.
Ну, и что это такое?
(Фронт по курсу и гроза).
Почему он так спокоен?
Почему прикрыл глаза?
Кнопочки перебирает
И бормочет, как в бреду:
- Я, когда вот так играю, –
Будто пО лесу бреду.
Дайте мне немного, братцы,
Погулять среди осин.
Фронта нечего бояться –
На исходе керосин.
Жизнь летит
© Copyright: Пётр Кретов Новый Кабинет, 2015
Свидетельство о публикации №115092103571
Свидетельство о публикации №115092103571
Рецензии
Так описать не пережитое - очень талантливо!
Когда уже смирился с безысходностью, не так страшно, наверное...
Вы и после ухода, еще долго будете жить в своих строках и бередить умы и сердца читателей.
Небесный свет вечен! Спасибо Вам!!!
Виктория Канунникова 26.05.2025 14:45 • Заявить о нарушении
Когда уже смирился с безысходностью, не так страшно, наверное...
Вы и после ухода, еще долго будете жить в своих строках и бередить умы и сердца читателей.
Небесный свет вечен! Спасибо Вам!!!
Виктория Канунникова 26.05.2025 14:45 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.