проснешься утром и прошибает пот.
лбом упираешься в собственную бездарность.
помнишь и день, и время, записан адрес,
только вот ты бессмысленный жалкий плод.
плачь сколько хочешь, кайся, проси Отца,
Сына и Духа - ты все равно пустышка.
там, глубоко, под ребрами, что-то дышит,
но никогда не выльется до конца.
просто смирись и ложись уже умирать.
может, хоть в этом деле чего-то стоишь?
умрешь, про тебя напишут пяток историй
в старую потрепанную тетрадь
о моем таланте
© Copyright: Эми Винныйдомик, 2015
Свидетельство о публикации №115092110656
Свидетельство о публикации №115092110656
Рецензии
