Растворите меня во вселенной на долгие лета.
Разотрите стихи, чтобы люди увидели пыль,
И сказали: смотри, -- есть у лунной дороги поэта
Правда нашей земли, что в глазах превращается в быль.
Только эти глаза не увидят тех мук и страданий,
Что я в жизни своей перенёс, сочиняя стихи.
Мои ночи и дни то смеялись, то громко рыдали,
То сливались с потоком земных и небесных стихий.
Я руками из них вырывал сердцу нужные строки,
Я ворочал судьбу, будто камень, что людям мешал.
Ах, как жаль, что поэты по-жизни всегда одиноки.
Они крест свой несут на Голгофу... Несут не спеша.
А ведь право творить им даётся не снизу, а свыше:
Оно пылью небесной садится в ночи на плечо.
И лишь только поэт может шёпот пылинки услышать,
И влюбится в звезду, что согрела его горячо.
Правда творчества
© Copyright: Валерий Познякевич, 2015
Свидетельство о публикации №115092002500
Свидетельство о публикации №115092002500
Рецензии