Воздух свеж, напоен густо
Резким запахом сирени.
На погосте тихо, пусто,
Лишь слышны слова молений.
Молит Бога мать за сына,
Молит страстно, иступленно,
У насыпанной могилы
Все кладет, кладет поклоны.
Не ропща, не проклиная,
Вся в смиренье скорбном млея,
Кулачком слезу стирая,
Опустилась на колени
И, оцепенев, стояла
Может, вечность, может, дольше.
Тайну смерти постигала...
И нет этой тайны проще.
На погосте
© Copyright: Оксана Куртлацкова, 2015
Свидетельство о публикации №115091907489
Свидетельство о публикации №115091907489
Рецензии