Рыжая осень брела по бульвару,
Носом уткнувшись в заплаканный шарф.
Письма её - листья цвета пожара,
Люди сжигали не прочитав.
Пусть от волнения почерк неровен,
Строк не разборчива мелкая вязь,
Письма её, что написаны кровью,
Без сожаления втоптаны в грязь.
Ветер не мог осушить её слёзы,
Осени влажен по прежнему взгляд.
Письма её - это очень серьёзно,
Хоть не известен ещё адресат.
"Что это?" - осень как будто бы спросит,
И перестанет вдруг капать с ресниц:
Письма её кто-то тихо уносит,
Спрятав тайком среди жёлтых страниц.
Письма осени
© Copyright: Смольянинова Татьяна, 2015
Свидетельство о публикации №115091905468
Свидетельство о публикации №115091905468
Рецензии
