В прокуренном до копоти притоне,
Где падали от перегара мухи,
Цвели цветы на засранном балконе,
Словно фата на голове старухи.
На кухне в хлам упитая братва,
А здесь цветы, и пчёлы берут взятку.
Какой же чёрт занёс меня сюда,
И что-то мне подсунул за подкладку?
В подкладке оказалась злая метка:
Я без вины братвой приговорён.
Пора решать, пока открыта клетка,
Пока братву сморил тяжёлый сон.
Я здесь чужой, как этот «ноготок»,
Своим не стать средь падальщиков волку,
И я ушёл, махнув на посошок,
Лишь потрепав слегка кота за холку.
Прошли года, прокуренный вокзал
Напомнил мне заброшенный притон,
И я ножом на стуле написал
«Я жив, братва!» и вышел на перрон…
В прокуренном до копоти притоне
© Copyright: Игорь Иванов 4, 2015
Свидетельство о публикации №115091904559
Свидетельство о публикации №115091904559
Рецензии