Ветры гнут тополя
В стороны.
Неприютна земля,
Вороны
Вражьей стаей кружат
Низко,
Словно чёрных грибов
Низка.
Жизнь сгибает меня,
Лапает.
С веток листья летят
Слабые.
Но за тучами ждут ещё
Просини.
Не согнут меня жгучие
Осени…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.