Не зови... не зови меня, мама,
Под осеннюю жёлтую муть.
Ничего, если встретимся тама ,
Не сегодня, а позже чуть- чуть ?
Здесь душа моя грешная в теле,
И в руках её рванный, но флаг.
Ничего, что, вот так, на неделе,
Ноги сами уносят в кабак.
Ничего, что бывает не очень,
Мне ль, тебе, то рассказывать, мам ?
Только нож мой всё также наточен,
И раскрыт для друзей мой карман.
Ничего... ничего... Просто хлама
На тропинке по самую грудь...
Не зови... не зови меня, мама ,
Под осеннюю жёлтую муть.
Не зови... не зови меня, мама...
© Copyright: Владимир Избрехт, 2015
Свидетельство о публикации №115091806479
Свидетельство о публикации №115091806479
Рецензии