ода Выборгу, старому хрену

буона сера, родимый край!
долина шлака фрэнсиса скотта.
что у тебя? ах, склизкий вчерашний чай..
прикольно. нет, не изжога. скорее, зевота.

брезгливость атрофировалась еще тогда, в ноябре;
сказала, ей нужны предпочтения!
ты это слышал? что ж, тогда лучше в холодном шатре
спать. ночами. а днями совершать продвижения

на запад. на юг. на север. да - черт с ним! - даже на восток.
все дальше и дальше от тебя, паршивый городишко.
лететь, плыть, ехать, бежать со всех ног..
да-да, приятель. иначе мне крышка.

иначе - по нарастающей: нервный тик, лишний вес,
частичная, далее - полная потеря вкуса, слуха, зрения,
памяти, самосознания и прочих комплектующих живого человека чудес,
включая твою любимую способность выбирать выражения.

..и даже выражения моего лица,
ну, раз уж мы об этом заговорили.
не, хватит, сегодня еще покурю, а через недельку в скороходы, с крыльца,
и поминай, как звали ту, чьи кони теперь в мыле.

ай, не обижайся, я ценю священную родовую нить
между нами, выборг, старина, ведь ты мне когда-то нравился.
но то, что агонизировало, а недавно издохло в тебе, чуешь? - будет гнить,
пока мы все тут к дьяволу не перетравимся.